O MARTELO DO FEITIÇO

O poder do olhar. Mãos que manipulam corpos e estradas. Caminhos desenhados na sola dos pés. Senhoras que gritam aos quatro ventos e destroem a colheita. Em 1692 o medo se instalou em Salém. Uma menina dorme nos porões da loucura. Parceiras do demônio apontadas nas ruas.  Pensar não é permitido. Fogueiras são repensadas  e a fome é constante. Coisas e pessoas  morrem todos os dias e os animais desaparecem. As nuvens cobrem os vilarejos próximos. Carne e peixe não são  ingeridos. Rezar causa desconfiança. Os puritanos estão a postos. Escrever é evocar o inferno. Centenas de mulheres queimadas na praça. A noite apaga o rastro da besta. Como uma estória que não foi contada.

Gurgel de Oliveira

EDMEA TETUA

As cinzas da soprano foram atiradas ao  mar, num ritual de canto e saudade. Acordes foram ouvidos nas ilhas próximas e o Céu foi forrado com nuvens  em sépia.  Chapéus  e muita renda compunham  o figurino dos convidados. Rosas foram  postas nas ondas.  O perfume da partida. Em silêncio, o navio retornou ao porto da cidade italiana onde a cantora viveu. Comovente! Músicas profanas encheram as ruas de imigrantes. Máscaras esconderam dores e fitas riscaram o espaço. Como um baile de pipas na Nicarágua. A calmaria chegou com a chuva. Os barcos se recolheram.   A noite seguiu o seu curso. Poemas são pedaços de vida que desafiam o tempo.

Gurgel de Oliveira

O ANJO DO SONO JÁ PARTIU

É hora de tirar os sapatos do armário. O dia já raiou. Tem leite quente no fogão. Não lembre da noite passada. O recorte dos sonhos pode nos servir de roupas. Esqueça o que não foi dito. Cachoeiras descem pelas escadas e fazem pequenos rios no andar de baixo. Ainda é cedo para lembranças.  Ar puro e o aroma das flores são o meu beijo de bom dia. O saboneite é feito de cítricos. A cabana ficou no último susto noturno. A festa da luz começa agora. O galo cantou para  cutucar  o encanto. As ervas da horta devem ser retiradas. Os feitiços são possíveis e as estradas estão com fome. É o momento certo para acordar.

Gurgel de Oliveira

REFLEXOS

Ausências  que habitam desertos. Lagartos deixam rastros na areia. Saudades  desenham mantos no rosto do dia  e correm espetando angústias por lugares não tão conhecidos do mundo. O ermo é o aconchego das mãos que tremem diante da caneta portadora da febre . Rasgar a folha não escrita é desistir do sofrimento da criação. A emoção se recolhe e permite que a razão se desfaça. As horas não ajudam. Não passam e se prendem a relógios... moradores das algibeiras que não acordam mais. Saber morrer é acomodar o corpo no aconchego da alma e esperar o sinal do anjo da memória O ermo acalanta  a carne. É o choro. Partir é limpar o rosto com pétalas de presenças  e recriar a palavra que não foi escrita.

Gurgel de Oliveira

MANUSCRITOS

Rompimento do silêncio. Manhãs de chuva que não voltam mais. Alfinetes presos na garganta e pregos entre as unhas. O desconforto não vem com a falta da luz. A penúmbra sufoca quartos e saletas sem cortinas. Não é hora para reflexão. O corpo se desfaz em dores e a alma é cortada em pedaços. O tempo não passa. A insônia reveste camas e travesseiros. Bem distante dalí, bizontes e javalís desbravam as savanas e a África chora. Continentes são levados pelas águas e verdades são coladas nos edifícios. A lama umedece a rua. Bares e boates brilham no rosto da noite. Poetas e bailarinas se perdem no discurso do porteiro e a ribalta se rende ao branco.

Gurgel de Oliveira

CONFISSÕES DE FELIPE

Quando eu era garoto, os sonhos não eram tão distantes e os dias pareciam mais longos. Esperávamos o anoitecer e nos recolhíamos mais cedo para que o ato de sonhar nos pegasse de surpresa. Rezávamos um Pai Nosso e nos cobríamos para que a escuridão nos vestisse de sono. Pássaros nunca vistos voavam bem próximos de nós. Minha mãe morria e o mundo acabava. A festa de aniversário era cancelada e o bolo sumia diante dos meus olhos. A escola não existia. A bola de muitas cores passeava pela casa. Elefantes e enfermeiras curavam dores e ferimentos. Rios e cachoeiras brotavam das paredes e os bichos da água se espalhavam pelo quarto. Era hora de acordar. Encarar a realidade e o café com pão e manteiga. Olhar em volta da casa e constatar que as árvores estavam no mesmo lugar. Passear pelo dia e torcer para que a noite e os cobertores viessem ao nosso encontro,  e  nos levassem outra vez ao desconhecido.

Gurgel de Oliveira

VERSOS NO ESCURO

O musgo vai cobrir os nossos sonhos . Não teremos mais nomes e o passado será escrito nos muros. As nossas roupas, simples peças de varais. Lembranças   e fitas guardadas no armário. A cozinha vai parar. Carnes e verduras serão enviadas aos vizinhos. A ordem é para que portas e janelas permaneçam fechadas. Vasos e flores  derreteram  nos   esgotos . Corpos esculpidos e facas amoladas ao extremo. A lâmina corta o vento e divide o calor em partes iguais. Tem alguém respirando próximo aos potes de vinho. O atrevimento da ignorância tem o gosto de sangue expulso das veias . Não é justo  que retiremos  as unhas das crianças. Cartas com lacres  balançam nas correntes. Os escritores sentem saudades dos parágrafos. É hora de apagar as luzes. Tirem os olhos dos cabides e tentem observar  bem longe. Não é mais possível. As nossas retinas viraram adubo..

Foto de domínio público. 1900.

Gurgel de Oliveira

SILÊNCIO

Maria está sem palavras. A contrição é um caminho sem retorno. O espaço é restrito e não há portas nem janelas. Os barulhos externos são orações que se perdem em fragmentos. Cabelos estão presos às  caixas de madeira. O que tem dentro dos baldes desperta  os olhos e risca os  lábios com alfinetes. Não falar é preciso. Costurar as bocas é uma obrigação diária. Se é dia ou noite, não sabemos. Esgotos são santuários que remendam abandonos. Quantas dores sentem as malas que nunca vão ser abertas! Rezemos para que a nossa pele não fuja. O aquecimento que precisamos se foi com a última primavera. Só nos resta o silêncio. Pregos e agulhas se desprendem do teto. Maria não fala nada. Apenas observa.

Gurgel de Oliveira
Foto de domínio público. 1900.

TORMENTA

O lugar impressiona pela simplicidade. A forma dos objetos é desconhecida. Molduras protegem rostos e olhos que vigiam malas e camas. A luz do Sol não entra nunca e a parede não tem pele. Bolos e doces jamais foram vistos . O sabor é ignorado e  a refeição está queimada. Parece que o mundo parou. O ato de respirar não é exercido e árvores são vistas pela janela. Lá fora faz frio. Barcos e jangadas se preparam para inundações. Os peixes sentem medo da força da água. O quarto está no limite. Berços e garrafas navegam pelos corredores. É hora de subir nos móveis e procurar os bilhetes que não foram escritos. A mulher grita da cozinha. O fogão já se foi com as talhas e os tapetes choram no banheiro. A destruição já era prevista. Corpos pedem socorro e roupas são atiradas ao vento. Tratem de procurar abrigo. A casa não existe mais. Façamos jardins nas mantas que ficaram. Ratos e mentes podem dormir com as flores.

Gurgel de Oliveira

UM LOBO OLHA DE LONGE

O que tem do outro lado da porta não é revelado. O corpo é revestido com manchas e o passado se renova em instantes. Um conto de assombração passeia pelos corredores. As arandelas indicam que é começo do século vinte. As crianças dormem no quarto ao lado. Brinquedos de madeira se espalham pelo  outros cômodos da casa e os jogos de montar foram esquartejados. Do outro lado da porta as respostas se questionam. Revelar o segredo é fazer  a brincadeira perder o rosto  e colocar espinhos na refeição da manhã. A fechadura não oferece pistas. A luz das velas está no final. As armas respiram  perigo. Uma canção de adeus escorre pelos lustres. O cristal se despede das sombras e o pomar amanhece na escuridão. A governanta preparou o café e enforcou o sorriso.

Gurgel de Oliveira

Foto de 1912. Domínio público.

FERIDAS ABERTAS

Estórias terão que ser reescritas. Os livros não abrem mais as suas páginas e os escritores se foram. É tarde para arrependimentos. Quartos e bibliotecas viraram pó. As paredes não sonham mais. É triste o sabor da verdade. Arrumem as malas com cuidado. Os ônibus saem em instantes e não existem  retornos. Estradas também serão refeitas. Não chorem, por favor. O momento não é para lamentos. É hora de correr e buscar abraços. Contem estórias ao vento. Palavras não morrem. Flutuam para sempre sobre porões. Comecem a escrever. O momento é oportuno.

Gurgel de Oliveira

A TERRA DE SANTA CRUZ E OS DEMÔNIOS

Descoberta da América. Europa entre luzes e trevas. O rosto do renascimento se descortina. A retomada da economia em crescimento e o comércio transoceânico anunciam um futuro próspero. Inquisição, fogueiras e torturas são institucionalizadas. O Brasil, inferno e paraíso no olhar do velho mundo, era presenteado com metal, pedras rutilantes e os presumíveis inimigos de Deus e da crença católica, torturados e condenados pelo Santo Ofício. Nas terras da colônia, cânticos eram entoados para trazer ao mundo dos vivos espíritos indígenas que já haviam partido. Fogueiras eram acesas e forasteiros  empalados e grelhados. Ossos e ervas compunham o ritual dos canibais. O batuque ajudava no transe. Crianças rodopiavam próximas ao fogo e ao sagrado. Bebidas alucinógenas  preparadas e  o jantarservido. O progresso acenava de muito longe. O tempo comandava a  servidão e o  sofrimento. A chuva vinha com força.Ventos sopravam  com as garras do diabo. Do outro lado do mar, mulheres amarradas ao fogo em nome do criador.

Gurgel de Oliveira

PITONISAS E SIBILAS

Os povos romanos, gregos e etruscos tinham um hábito constante de ouvir profecias. Os sítios onde as práticas proféticas se pronunciavam eram muitos. O mais procurado era o de Delfos, dedicado a Apolo e situado no sopé do monte Parnaso, em um cenário natural que encantava a todos. A Grécia era vista de cima e a emoção, sem limites. Citações a respeito do templo de Delfos são muitas nos textos de Homero. As Pitonisas, profetisas que revelavam o mundo invisível aos mortais são lembradas e evocadas até hoje. A serpente Pytton observa tudo, de algum lugar nas profundezas da Terra.

Gurgel de Oliveira

O MUNDO DOS BRINQUEDOS

Hoje é sábado. As reverências vão para as águas e suas deusas, para Aparecida, Nossa Senhora, e para as crianças de todas as horas, parques e   sorrisos. A alegria está solta nas ruas e os sonhos passeiam de carroça. Estrelas flutuam nos olhares que se perdem nas vitrines. Doces e confeitos serão feitos pelas fadas. O dia será mais longo e tristeza somente nos romances. À tarde, quando o olhar  do Sol estiver mais presente, os mágos vão bordar as ruas com circos e corpos elásticos da Mongólia, até que o tempo se desfaça em cansaço e o sono seja a melhor surpresa.

Gurgel de Oliveira

BORDAR O CORPO E DESNUDAR A ALMA

O culto ao insólito torna o dia desigual. Suportar a rotina desgasta a pele da alma e sufoca o corpo. Façamos coisas não planejadas para tirar os pássaros do marasmo. Escrever no asfalto pode ser uma solução. Esculpir o destino nas pedras também é uma  uma fonte de prazer. Procuremos poetas nos mercados habitados por ratos e salamandras e deixemos que a tarde nos envie uma mensagem. A paciência é inimiga do tempo. Navios passeiam em mares não imaginados e o rosto do porto se deforma. Existem lápides no lado esquerdo do peito e grandes animais nas avenidas. Chegou a hora de apagar a luz do dia para que a noite se vista de princesa. Palácios dançam na pracinha e encantam estátuas em movimento. Não é oportuno comer mesas e cadeiras. O jantar está servido e violinos estão no cardápio. Os moribundos que insistem em não morrer serão convidados à mesa.

Gurgel de Oliveira


Foto de domínio público. 1900.

A GUERRA ENCANTADA

Os livros que não foram lidos sumiram no meio dos destroços. Todos correram quando ouviram o barulho. A rua está deserta e tem marcas de choro nas paredes. Os que estavam dormindo não conseguiram sair do sonho e viraram sombras em caixas de vidro. As casas sentem a falta do piano. O maestro perdeu a batuta e anjos estão sem as penas das costas. Um pedaço de pão é encontrado vivo na calçada. Brincadeiras de roda são sopradas pelo vento. Não se pode olhar as horas e os relógios congelaram nos pulsos. Pensar é morder a realidade e espantar o bruxismo. As camas não foram arrumadas . Bonecas  feitas de lenços serão pescadas no riacho. A água dói no corpo e sal é jogado nos olhos. Sobreviver é pecado. Não tentem nascer outra vez. Fugir do medo é a única saída.

Foto de 1902. Domínio público.

Gurgel de Oliveira

A CHEGADA DA LIBÉLULA

Faces sem nome se misturam aos porcos. Pérolas e pescoços perdem o brilho na multidão. Moedas e fotos da América passam pelas mãos do soldado pretoriano e Roma é redesenhada nos papéis que sustentam o tablado. Corpos sem órgãos resguardam hospitais. Estórias de confrontos chegam aos ouvidos e decoram o altar para a Missa do  Santíssimo. E a procissão carrega nas costas o silêncio engasgado  pelas beatas que agora são riscadas  no concreto. Em quais estradas estão enterrados os olhos da estátua que veio das montanhas? O rio não está  preparado para barcos que não se sustentam. Os prédios ao redor do porto se escondem na penumbra e vomitam móveis feitos de árvores e adagas. São sonhos do Oriente que brotam das portas em Budapeste. A Hungria está presa na garganta de Praga. Tem gárgulas em todas as fachadas nos olhando com sede e vontade de nos fazer voar. O canto da liberdade não é doce de criança. Palmas para o sanfoneiro que embala cegos e aprendizes de águias. Ser livre  é somente um rosto com a expressão da pedra que dança e balança  a água.

Foto de 1900. Domínio público.

Gurgel de Oliveira

PASSAGEM PARA O FIM

Cento e cinquenta mil soldados desembarcam em Caen, Norte francês. A invasão da Normandia foi a mais ousada operação aeronaval da história militar. Alemães são cercados por tropas soviéticas e a capital da germânica  foi tomada pelos russos. Japão e Estados Unidos, no Pacifico, provocam centenas de mortes. Hiroshima e Nagasaki são engolidas por um cogumelo. O samurai  adormece. O ano é 1945. Em Paris, próximo ao subúrbio, natália caminha  pelas ruas procurando coisas e famílias. Na Polônia, uma casa chora e pessoas correm em direção ao vazio.

Gurgel de Oliveira

Foto Internet, sem indicação do autor.

SÓROR MARIANA DO ALCOFORADO - 1640-1723.

Mais cartas estão sobre a mesa do claustro. Sóror Mariana teceu as linhas da noite escrevendo ao amado. O Convenro Nossa Senhora da Conceição, em Beja, Portugal, abrigava jovens nem sempre com vocação para o sagrado. Encerrada nos muros cristãos  por mera decisão paterna, a ousadia e o sofrimento da freira e suas cartas incomodaram França e Portugal, numa época em que o conservadorismo ditava regras e aprisionava amores nas igrejas que apontavam para o Céu. O Marquês Noel de Chamilly, combatente na Guerra  da Restauração e destinatário do sentimento que dizem ter levado a Abadessa ao descanso final, nunca enviou respostas  e sumiu para sempre, por entre ruelas das cidades francesas. Em 1812, documentos encontrados por estudiosos que buscam rastros da  vida de Mariana, afirmam que até Jean-Jacques Rousseau, filósófo do iluminismo e  pioneiro  do romantismo,  foi tocado pelos manuscritos da religiosa.

Gurgel de Oliveira

A FOTO E A NEBLINA

Tarde de inverno.  Avenida Montparnasse, 1920. O poeta da imagem, Man Ray, fotografa um amante do Simbolismo. T.S.Eliot caminha como um monge. O sobretudo não o protege da nuvem de gelo que cai sobre as ruas.  Café e charutos são servidos no café da esquina. Um homem olha de longe e corre para um abrigo. Mulheres passam  em sentido contrário. Gotas brancas caem das núvens e cobrem as calçadas. A cidade se agita e os lampiões despertam. Mais um texto é escrito e riscado no tempo. A música marca o momento da dança. Crianças dormem nas margens da loucura. Um livro de Baudelaire é  aberto no balcão. Canetas deslizam e rascunham cenas cubistas. París abre os olhos para a festa. E o rio observa de longe os bocejos da madrugada.

Gurgel de Oliveira

Foto Internet. Não há referencias sobre o autor.

ANNE SEXTON

O almoço está servido. A poeta desfia palavras  enquanto come legumes e caça. O inverno chegou com o rigor dos ursos e o olhar de Anne mergulha no vazio. As mãos não param e versos são escritos na toalha. Mesas e confessionários se confundem. A elegância tem um preço e cigarros são queimados. O véu da tragédia está presente e  o carro  dorme na garagem. Doces são servidos com café, creme e licor. As duas amigas se despedem. A casa está cheia e estrofes são lidas no final da tarde. Lenços são jogados no pasto e nomes riscados no mármore. Alguém canta baixinho e tulipas enfeitam cristais. É a hora do silêncio. A estrela apagou.

Gurgel de Oliveira

PARA NÃO ENTRISTECER ALGUÈM

Partir e desbravar as pontes fazem  parte do plano. Logo que o Sol se esconda pegaremos o mapa que vai nos auxiliar na fuga. Dizem que as estradas oferecem perigos e não podemos dormir. Bichos não conhecidos dos biólogos guardam cercas e portões. O medo não faz parte da bagagem. Pouca roupa e pedaços de pão vão ser os nossos companheiros. Serão  dez noites de caminhada. As bolhas dos pés terão que ser furadas e a febre é inevitável. . O poeta não vai. Escritos não serão nossos parceiros. O frio e a chuva trarão a poesia que precisamos. Levaremos estradas nos bolsos e trilhas amarradas à cintura. Já está quase na hora. Bebam água para umedecer o corpo e molhar o espírito ressecado pelo verão que não acaba. E as flores, alguém já pegou? Lápides  enfeitadas com pipas  trarão vida aos nossos olhos. Sinais  vão ser marcados  na areia e dirão ao mundo que passamos por ali. É hora da despedida. Coloquem os corações no vento. Emoções só atrapalham. Estão prontos? Desenhem  as estradas nas mãos  e comecem a andar. É a cerimônia do adeus.

Gurgel de Oliveira

WILD NIGHTS - EMILY DICKINSON

O que dizem as cartas que movimentam as mãos e dedos do olhador? O mundo vai acabar?  O limite entre vida e morte é uma criança com asas e espada? As linhas das mãos também falam do dia seguinte. Do que não conhecemos. A dor do outro está escrita na terra. Olhar com atenção é descobrir segredos. O inviolável desliza na pele do rosto e desfigura os lábios. A carta do louco é a esperteza do jogo. A Lua significa magia e mundos acobertados pelo espírito da mandingueira. Hoje é quarta-feira. Olhemos para o fogo como destruição e renascimento. Os ossos estão guardados em um saco de alinhagem. O buraco feito na terra não aceitou o alimento. Queria carne e cartilagem. É possível riscar cemitérios no diagrama? A resposta está na sola do pé. Junto ao chão de argamassa e cheiro de fome. A toalha da mesa não pode ter estampas. O tarô não fala próximo das rosas. Jardins e vasos não são bem vindos. O eremita indica os caminhos e as armadilhas tatuadas na virilha. Não tenha medo da mandala. O saco de ossos se despede e tenta descansar. Sonhar para sempre é guardar os olhos na água. A palma da mão não revela mais nada. Poemas de Emily Dickinson forram o leito de morte. A poeta suspira e morde a carta da torre. O desejo de não viver é revestido com mortalhas. A América não chora. Um gosto de carne queimada encapa livros e cadernos. A cremação é imediata.

Gurgel de Oliveira

Foto coleção Museu Emily Dickinson.