SONHO DESFEITO

Alguém esteve aqui. Tem  marcas de sapatos impressas na lama. Pedaços de tecidos dão cores ao caminho. As páginas do livro foram rasgadas e jogadas ao fogo. A clareira ainda dorme. O mato demora para despertar. É uma outra forma de tempo .Cantar não é a melhor maneira  de entender o que aconteceu. Chorar também não. Fiquemos fortes e observemos. A neblina fura as folhas das árvores. O rio pode ser ouvido se ficarmos quietos. A umidade amolece as unhas. Não temos mais os nossos dentes. Se perderam no encanto e na fumaça do frio. Esquecemos os nossos nomes e quem somos não importa mais. A gosma das árvores vai cobrir os nossos corpos. O perdão virá com o tempo. Não há espaço para festas e sorrisos.

Gurgel de Oliveira

ENCANTAMENTO

O cozinheiro preparou o jantar. Tem aves, porco e sobremesas.  Taças e bandejas são de cristais, das proximidades de Veneza. Um cão late próximo ao portão. Figurinos,flores e cortinas  fazem as cores da sala. Um clima medieval reveste as paredes. Crianças batem na porta,  querem doces e travessuras. A perfeição da arte impressiona o espectador. As lentes aumentam o ambiente e a luz cria mistérios que incomodam os olhares. É a magia  do cinema. Mundos esculpídos com lentes e mãos. Partidas redesenhadas  para lugares escolhidos que enganam organismos e veias. Cartazes  afixados nos tapumes. A sala escurece de forma lenta e programada. Corações batem no desconforto. Cadeiras  são  engolida pelo silêncio. É o momento da ilusão.

Gurgel de Oliveira

Cena do Filme O Cozinheiro, O Ladrão, Sua Mulher e O Amante, de Peter Greenaway/foto bublicidade.

ENCONTRO

Passos na escada. Mesa composta de fruteiras e bichos do mar. Pinceladas sem controle que vão e retornam sem nada para falar.  Águas de rios molham pontes e pedras. Broches enfeitam o colo de madames empalhadas. E o Sol não dz a que veio. Um livro de Guimarães Rosa é encontrado próximo  ao riacho. Alguma estória vai ser contada para que o texto faça sentido. Esperemos o cair da tarde. Fogueiras trazem inspiração e sono. A roda se forma com a viola e o calor. As estrelas ficam mais próximas. O regionalismo da música é o que precisamos para que não esqueçamos dos nossos rostos. Os passos da escada sumiram. Os bichos do mar agora enfeitam as paredes. Já é tarde para contar verdades.

Gurgel de Oliveira

RECUERDO

 

Saiu sem arrumar a cama. Livros e jornais sobre o tapete da sala. Paredes sujas e marcas de dedos na janela. No corredor, pele, restos de unhas e um espelho quebrado. Nenhum bilhete foi deixado. Muitos dias se passaram. As mães se abraçam. Corações choram na calçada e as carruagens passam. Fotos são espalhadas pelas ruas. A casa sente calafrios e saudade. É a hora de esquecer. Portas serão lacradas. O cheiro de suor sufoca lembranças e perfumes. Arrumar os armários causa terror  e sofrimento. Todos querem fechar os corpos  e dormir. Os olhos da rua não são mais os mesmos. Lágrimas escorrem no asfalto. O altar se enche de luzes. Mãos postas recorrem ao desconhecido. Respostas são plantadas no vento.

Gurgel de Oliveira

Carlinhos. Desaparecido em 1973.

O ÚLTIMO BEIJO DA DEUSA

Vale das Rainhas, Tebas. O Egito revela ao mundo o descanso de Nefertari, a amada de  Mut. O senet já havia previsto que a vida seria uma passagem pelos portais do tempo. Descansar os olhos sobre o calcáreo, rochas sedimentares ou a travessia  para o sagrado, é como elevar o espírito e sentir a  tinta  esboçando os dedos dos escribas pelos caminhos do corpo. Rammsés II vigia o rosto  da amada e o Vale do Nilo chora. A partida vai ser breve. Escravos da Núbia preparam a liteira para a grande viagem. Joias, vasos e frutas, companheiros dos mortos, já estão próximos ao sarcófago. O ano é 1255 a. C. A arte toma novos rumos. A lei da frontalidade comanda as mudanças estéticas e a estatuária dá formas ao alabastro. É o progresso chegando ao mundo antigo. Nefertari é pele e bandagens. A mastaba se abre e engole camelos e deuses.

Gurgel de Oliveira

O INQUILINO

Norman retornou à casa. Mamãe está no quarto e tem sorrisos nos dedos. Um vulto anda pelos corredores e bate à porta. Vento e  tempo choram  mais rápido. A chuva ameaça cair. Velas e  medo rondam  os castiçais. O lustre ainda é o mesmo. Sala e  banheiro foram isolados. No hotel não há hóspedes. Lagartos cavam  o terreno. Norman lembra de tudo. Mamãe chama pela janela. Pão e  café esperam na mesa. Um ruído vem do porão. A sopa não  tem o sabor de antes. Leituras do passado causam  tumulto. Um corvo  olha de longe. Algo está prestes a acontecer. Guardar rancor afeta o estômago e resseca a saliva. A canção provoca fadiga.  Norman tenta dormir e os fantasmas acordam. Marion Crane   não mora mais aqui. O hotel se recolhe. Roupas e varais  perdem as cores e   somem no deserto.

Gurgel de Oliveira

SEQUESTRO

Espelhos foram jogados  pelas ruas do bairro. A feira é refletida de diversas formas. Olhar a própria imagem causa repulsa e incômodo nos olhos. Mais espelhos são afixados nos muros. As casas ganham novos rostos. A Senhora Smith vai à igreja mais próxima pedir perdão aos santos. Copos de prata estão sobre o mármore. As velas perderam a força. Orações e  berços  não existem mais. A cidade mergulha  em reflexos. A luz incomoda os cegos. Marina passeia com vestido de festa e os meses passam como um filme. Dores no estômago provocam  vertigem. O rio se rende ao silêncio. Alguém bate na porta dos fundos. A notícia causa espanto aos  moradores e ninguém senta para comer. O perfume de Marina está sempre presente. O momento pede recato e silêncio. Apaguem as luzes.

Gurgel de Oliveira

Foto de domínio público.

O BANQUETE - PARA RILTON PRIMO E CECÍLIA

A mesa está posta. Iguarias, cristais e porcelana se misturam. Os convidados estão  a caminho. Olhares despertam estômagos urgentes. O cheiro do vinho nos leva ao Alenque. As cores sentem fome. Ente um gole e outro, o prazer do sabor. Roma está está no cardápio. A música adorna ouvidos e escadas. Tem comida no forno. Um linguado é flambado ao gosto dos paladares refinados. É o baile da gula. Uma pausa na conversa para um gole destilado. Rosas ao  Cheff que manipula ervas e pesca. A vida é uma busca ao prazer. Que venham as entradas. A fome é amante do desejo. O barulho dos talheres lembra uma sinfonia banhada com caramelo. Platão vai chegar mais tarde.

Gurgel de Oliveira

POLITEÍSMO E POUCA FÉ

A floresta guarda segredos e as árvores nos olham de cima. As trilhas são muitas e o perigo é real. Galhos e folhas  escondem encantos e um mundo não visível. Cleópatra Sétima prepara unguentos e estica papiros. Um homem atravessa um rio e acaricia o sagrado. A perda da crença entristece os deuses. Ninfas rasgam montanhas e nos trazem alegrias. Sátiros desafiam a velocidade e  Centauros adormecem diante das pedras.  Górgonas se desfazem, viram pó. E o livro se fecha no fundo da terra. Não acreditar provoca a lâmina e o seu corte. O altar é adornado com frutas e flores. Velas serão despertadas numa sala escura. O cheiro da parafina não faz bem ao corpo. Cobrir as imagens com véus é vedar os lábios da existência. Não vamos rezar mais. As igrejas serão apenas depósitos de ex-votos.

Gurgel de Oliveira

AS VÀRIAS FACES DO ENCONTRO

Registro de um momento oportuno. É hora de brindar. Abraços não foram esquecidos. É rápida a passagem do tempo. O balcão navega e estórias são recontadas. Lá fora vendem de tudo. A imagem é o sumo  da alegria. Os sorrisos bailam e os pratos  se divertem. Sopros de outubro em todos os corações. Copos, garrafas e mãos em movimento. O abraço da tarde desperta as lembranças. Encontros de boteco. Cores e paixões não perdem o brilho e  aproximam  os ímpares. É muito cedo para o recolhimento. Mais sorrisos flutuam nas prateleiras. Ser feliz é uma obrigação. Que circulem os ébrios fazedores do amanhã. Navegar na maré dos bares é para poucos. A  música  pede passagem e a foto é a moldura da saudade.

Gurgel de Oliveira

O MARTELO DO FEITIÇO

O poder do olhar. Mãos que manipulam corpos e estradas. Caminhos desenhados na sola dos pés. Senhoras que gritam aos quatro ventos e destroem a colheita. Em 1692 o medo se instalou em Salém. Uma menina dorme nos porões da loucura. Parceiras do demônio apontadas nas ruas.  Pensar não é permitido. Fogueiras são repensadas  e a fome é constante. Coisas e pessoas  morrem todos os dias e os animais desaparecem. As nuvens cobrem os vilarejos próximos. Carne e peixe não são  ingeridos. Rezar causa desconfiança. Os puritanos estão a postos. Escrever é evocar o inferno. Centenas de mulheres queimadas na praça. A noite apaga o rastro da besta. Como uma estória que não foi contada.

Gurgel de Oliveira

EDMEA TETUA

As cinzas da soprano foram atiradas ao  mar, num ritual de canto e saudade. Acordes foram ouvidos nas ilhas próximas e o Céu foi forrado com nuvens  em sépia.  Chapéus  e muita renda compunham  o figurino dos convidados. Rosas foram  postas nas ondas.  O perfume da partida. Em silêncio, o navio retornou ao porto da cidade italiana onde a cantora viveu. Comovente! Músicas profanas encheram as ruas de imigrantes. Máscaras esconderam dores e fitas riscaram o espaço. Como um baile de pipas na Nicarágua. A calmaria chegou com a chuva. Os barcos se recolheram.   A noite seguiu o seu curso. Poemas são pedaços de vida que desafiam o tempo.

Gurgel de Oliveira

O ANJO DO SONO JÁ PARTIU

É hora de tirar os sapatos do armário. O dia já raiou. Tem leite quente no fogão. Não lembre da noite passada. O recorte dos sonhos pode nos servir de roupas. Esqueça o que não foi dito. Cachoeiras descem pelas escadas e fazem pequenos rios no andar de baixo. Ainda é cedo para lembranças.  Ar puro e o aroma das flores são o meu beijo de bom dia. O saboneite é feito de cítricos. A cabana ficou no último susto noturno. A festa da luz começa agora. O galo cantou para  cutucar  o encanto. As ervas da horta devem ser retiradas. Os feitiços são possíveis e as estradas estão com fome. É o momento certo para acordar.

Gurgel de Oliveira

REFLEXOS

Ausências  que habitam desertos. Lagartos deixam rastros na areia. Saudades  desenham mantos no rosto do dia  e correm espetando angústias por lugares não tão conhecidos do mundo. O ermo é o aconchego das mãos que tremem diante da caneta portadora da febre . Rasgar a folha não escrita é desistir do sofrimento da criação. A emoção se recolhe e permite que a razão se desfaça. As horas não ajudam. Não passam e se prendem a relógios... moradores das algibeiras que não acordam mais. Saber morrer é acomodar o corpo no aconchego da alma e esperar o sinal do anjo da memória O ermo acalanta  a carne. É o choro. Partir é limpar o rosto com pétalas de presenças  e recriar a palavra que não foi escrita.

Gurgel de Oliveira

MANUSCRITOS

Rompimento do silêncio. Manhãs de chuva que não voltam mais. Alfinetes presos na garganta e pregos entre as unhas. O desconforto não vem com a falta da luz. A penúmbra sufoca quartos e saletas sem cortinas. Não é hora para reflexão. O corpo se desfaz em dores e a alma é cortada em pedaços. O tempo não passa. A insônia reveste camas e travesseiros. Bem distante dalí, bizontes e javalís desbravam as savanas e a África chora. Continentes são levados pelas águas e verdades são coladas nos edifícios. A lama umedece a rua. Bares e boates brilham no rosto da noite. Poetas e bailarinas se perdem no discurso do porteiro e a ribalta se rende ao branco.

Gurgel de Oliveira

CONFISSÕES DE FELIPE

Quando eu era garoto, os sonhos não eram tão distantes e os dias pareciam mais longos. Esperávamos o anoitecer e nos recolhíamos mais cedo para que o ato de sonhar nos pegasse de surpresa. Rezávamos um Pai Nosso e nos cobríamos para que a escuridão nos vestisse de sono. Pássaros nunca vistos voavam bem próximos de nós. Minha mãe morria e o mundo acabava. A festa de aniversário era cancelada e o bolo sumia diante dos meus olhos. A escola não existia. A bola de muitas cores passeava pela casa. Elefantes e enfermeiras curavam dores e ferimentos. Rios e cachoeiras brotavam das paredes e os bichos da água se espalhavam pelo quarto. Era hora de acordar. Encarar a realidade e o café com pão e manteiga. Olhar em volta da casa e constatar que as árvores estavam no mesmo lugar. Passear pelo dia e torcer para que a noite e os cobertores viessem ao nosso encontro,  e  nos levassem outra vez ao desconhecido.

Gurgel de Oliveira

VERSOS NO ESCURO

O musgo vai cobrir os nossos sonhos . Não teremos mais nomes e o passado será escrito nos muros. As nossas roupas, simples peças de varais. Lembranças   e fitas guardadas no armário. A cozinha vai parar. Carnes e verduras serão enviadas aos vizinhos. A ordem é para que portas e janelas permaneçam fechadas. Vasos e flores  derreteram  nos   esgotos . Corpos esculpidos e facas amoladas ao extremo. A lâmina corta o vento e divide o calor em partes iguais. Tem alguém respirando próximo aos potes de vinho. O atrevimento da ignorância tem o gosto de sangue expulso das veias . Não é justo  que retiremos  as unhas das crianças. Cartas com lacres  balançam nas correntes. Os escritores sentem saudades dos parágrafos. É hora de apagar as luzes. Tirem os olhos dos cabides e tentem observar  bem longe. Não é mais possível. As nossas retinas viraram adubo..

Foto de domínio público. 1900.

Gurgel de Oliveira

SILÊNCIO

Maria está sem palavras. A contrição é um caminho sem retorno. O espaço é restrito e não há portas nem janelas. Os barulhos externos são orações que se perdem em fragmentos. Cabelos estão presos às  caixas de madeira. O que tem dentro dos baldes desperta  os olhos e risca os  lábios com alfinetes. Não falar é preciso. Costurar as bocas é uma obrigação diária. Se é dia ou noite, não sabemos. Esgotos são santuários que remendam abandonos. Quantas dores sentem as malas que nunca vão ser abertas! Rezemos para que a nossa pele não fuja. O aquecimento que precisamos se foi com a última primavera. Só nos resta o silêncio. Pregos e agulhas se desprendem do teto. Maria não fala nada. Apenas observa.

Gurgel de Oliveira
Foto de domínio público. 1900.

TORMENTA

O lugar impressiona pela simplicidade. A forma dos objetos é desconhecida. Molduras protegem rostos e olhos que vigiam malas e camas. A luz do Sol não entra nunca e a parede não tem pele. Bolos e doces jamais foram vistos . O sabor é ignorado e  a refeição está queimada. Parece que o mundo parou. O ato de respirar não é exercido e árvores são vistas pela janela. Lá fora faz frio. Barcos e jangadas se preparam para inundações. Os peixes sentem medo da força da água. O quarto está no limite. Berços e garrafas navegam pelos corredores. É hora de subir nos móveis e procurar os bilhetes que não foram escritos. A mulher grita da cozinha. O fogão já se foi com as talhas e os tapetes choram no banheiro. A destruição já era prevista. Corpos pedem socorro e roupas são atiradas ao vento. Tratem de procurar abrigo. A casa não existe mais. Façamos jardins nas mantas que ficaram. Ratos e mentes podem dormir com as flores.

Gurgel de Oliveira

UM LOBO OLHA DE LONGE

O que tem do outro lado da porta não é revelado. O corpo é revestido com manchas e o passado se renova em instantes. Um conto de assombração passeia pelos corredores. As arandelas indicam que é começo do século vinte. As crianças dormem no quarto ao lado. Brinquedos de madeira se espalham pelo  outros cômodos da casa e os jogos de montar foram esquartejados. Do outro lado da porta as respostas se questionam. Revelar o segredo é fazer  a brincadeira perder o rosto  e colocar espinhos na refeição da manhã. A fechadura não oferece pistas. A luz das velas está no final. As armas respiram  perigo. Uma canção de adeus escorre pelos lustres. O cristal se despede das sombras e o pomar amanhece na escuridão. A governanta preparou o café e enforcou o sorriso.

Gurgel de Oliveira

Foto de 1912. Domínio público.

FERIDAS ABERTAS

Estórias terão que ser reescritas. Os livros não abrem mais as suas páginas e os escritores se foram. É tarde para arrependimentos. Quartos e bibliotecas viraram pó. As paredes não sonham mais. É triste o sabor da verdade. Arrumem as malas com cuidado. Os ônibus saem em instantes e não existem  retornos. Estradas também serão refeitas. Não chorem, por favor. O momento não é para lamentos. É hora de correr e buscar abraços. Contem estórias ao vento. Palavras não morrem. Flutuam para sempre sobre porões. Comecem a escrever. O momento é oportuno.

Gurgel de Oliveira

A TERRA DE SANTA CRUZ E OS DEMÔNIOS

Descoberta da América. Europa entre luzes e trevas. O rosto do renascimento se descortina. A retomada da economia em crescimento e o comércio transoceânico anunciam um futuro próspero. Inquisição, fogueiras e torturas são institucionalizadas. O Brasil, inferno e paraíso no olhar do velho mundo, era presenteado com metal, pedras rutilantes e os presumíveis inimigos de Deus e da crença católica, torturados e condenados pelo Santo Ofício. Nas terras da colônia, cânticos eram entoados para trazer ao mundo dos vivos espíritos indígenas que já haviam partido. Fogueiras eram acesas e forasteiros  empalados e grelhados. Ossos e ervas compunham o ritual dos canibais. O batuque ajudava no transe. Crianças rodopiavam próximas ao fogo e ao sagrado. Bebidas alucinógenas  preparadas e  o jantarservido. O progresso acenava de muito longe. O tempo comandava a  servidão e o  sofrimento. A chuva vinha com força.Ventos sopravam  com as garras do diabo. Do outro lado do mar, mulheres amarradas ao fogo em nome do criador.

Gurgel de Oliveira

PITONISAS E SIBILAS

Os povos romanos, gregos e etruscos tinham um hábito constante de ouvir profecias. Os sítios onde as práticas proféticas se pronunciavam eram muitos. O mais procurado era o de Delfos, dedicado a Apolo e situado no sopé do monte Parnaso, em um cenário natural que encantava a todos. A Grécia era vista de cima e a emoção, sem limites. Citações a respeito do templo de Delfos são muitas nos textos de Homero. As Pitonisas, profetisas que revelavam o mundo invisível aos mortais são lembradas e evocadas até hoje. A serpente Pytton observa tudo, de algum lugar nas profundezas da Terra.

Gurgel de Oliveira

O MUNDO DOS BRINQUEDOS

Hoje é sábado. As reverências vão para as águas e suas deusas, para Aparecida, Nossa Senhora, e para as crianças de todas as horas, parques e   sorrisos. A alegria está solta nas ruas e os sonhos passeiam de carroça. Estrelas flutuam nos olhares que se perdem nas vitrines. Doces e confeitos serão feitos pelas fadas. O dia será mais longo e tristeza somente nos romances. À tarde, quando o olhar  do Sol estiver mais presente, os mágos vão bordar as ruas com circos e corpos elásticos da Mongólia, até que o tempo se desfaça em cansaço e o sono seja a melhor surpresa.

Gurgel de Oliveira

BORDAR O CORPO E DESNUDAR A ALMA

O culto ao insólito torna o dia desigual. Suportar a rotina desgasta a pele da alma e sufoca o corpo. Façamos coisas não planejadas para tirar os pássaros do marasmo. Escrever no asfalto pode ser uma solução. Esculpir o destino nas pedras também é uma  uma fonte de prazer. Procuremos poetas nos mercados habitados por ratos e salamandras e deixemos que a tarde nos envie uma mensagem. A paciência é inimiga do tempo. Navios passeiam em mares não imaginados e o rosto do porto se deforma. Existem lápides no lado esquerdo do peito e grandes animais nas avenidas. Chegou a hora de apagar a luz do dia para que a noite se vista de princesa. Palácios dançam na pracinha e encantam estátuas em movimento. Não é oportuno comer mesas e cadeiras. O jantar está servido e violinos estão no cardápio. Os moribundos que insistem em não morrer serão convidados à mesa.

Gurgel de Oliveira


Foto de domínio público. 1900.

A GUERRA ENCANTADA

Os livros que não foram lidos sumiram no meio dos destroços. Todos correram quando ouviram o barulho. A rua está deserta e tem marcas de choro nas paredes. Os que estavam dormindo não conseguiram sair do sonho e viraram sombras em caixas de vidro. As casas sentem a falta do piano. O maestro perdeu a batuta e anjos estão sem as penas das costas. Um pedaço de pão é encontrado vivo na calçada. Brincadeiras de roda são sopradas pelo vento. Não se pode olhar as horas e os relógios congelaram nos pulsos. Pensar é morder a realidade e espantar o bruxismo. As camas não foram arrumadas . Bonecas  feitas de lenços serão pescadas no riacho. A água dói no corpo e sal é jogado nos olhos. Sobreviver é pecado. Não tentem nascer outra vez. Fugir do medo é a única saída.

Foto de 1902. Domínio público.

Gurgel de Oliveira

A CHEGADA DA LIBÉLULA

Faces sem nome se misturam aos porcos. Pérolas e pescoços perdem o brilho na multidão. Moedas e fotos da América passam pelas mãos do soldado pretoriano e Roma é redesenhada nos papéis que sustentam o tablado. Corpos sem órgãos resguardam hospitais. Estórias de confrontos chegam aos ouvidos e decoram o altar para a Missa do  Santíssimo. E a procissão carrega nas costas o silêncio engasgado  pelas beatas que agora são riscadas  no concreto. Em quais estradas estão enterrados os olhos da estátua que veio das montanhas? O rio não está  preparado para barcos que não se sustentam. Os prédios ao redor do porto se escondem na penumbra e vomitam móveis feitos de árvores e adagas. São sonhos do Oriente que brotam das portas em Budapeste. A Hungria está presa na garganta de Praga. Tem gárgulas em todas as fachadas nos olhando com sede e vontade de nos fazer voar. O canto da liberdade não é doce de criança. Palmas para o sanfoneiro que embala cegos e aprendizes de águias. Ser livre  é somente um rosto com a expressão da pedra que dança e balança  a água.

Foto de 1900. Domínio público.

Gurgel de Oliveira

PASSAGEM PARA O FIM

Cento e cinquenta mil soldados desembarcam em Caen, Norte francês. A invasão da Normandia foi a mais ousada operação aeronaval da história militar. Alemães são cercados por tropas soviéticas e a capital da germânica  foi tomada pelos russos. Japão e Estados Unidos, no Pacifico, provocam centenas de mortes. Hiroshima e Nagasaki são engolidas por um cogumelo. O samurai  adormece. O ano é 1945. Em Paris, próximo ao subúrbio, natália caminha  pelas ruas procurando coisas e famílias. Na Polônia, uma casa chora e pessoas correm em direção ao vazio.

Gurgel de Oliveira

Foto Internet, sem indicação do autor.

SÓROR MARIANA DO ALCOFORADO - 1640-1723.

Mais cartas estão sobre a mesa do claustro. Sóror Mariana teceu as linhas da noite escrevendo ao amado. O Convenro Nossa Senhora da Conceição, em Beja, Portugal, abrigava jovens nem sempre com vocação para o sagrado. Encerrada nos muros cristãos  por mera decisão paterna, a ousadia e o sofrimento da freira e suas cartas incomodaram França e Portugal, numa época em que o conservadorismo ditava regras e aprisionava amores nas igrejas que apontavam para o Céu. O Marquês Noel de Chamilly, combatente na Guerra  da Restauração e destinatário do sentimento que dizem ter levado a Abadessa ao descanso final, nunca enviou respostas  e sumiu para sempre, por entre ruelas das cidades francesas. Em 1812, documentos encontrados por estudiosos que buscam rastros da  vida de Mariana, afirmam que até Jean-Jacques Rousseau, filósófo do iluminismo e  pioneiro  do romantismo,  foi tocado pelos manuscritos da religiosa.

Gurgel de Oliveira

A FOTO E A NEBLINA

Tarde de inverno.  Avenida Montparnasse, 1920. O poeta da imagem, Man Ray, fotografa um amante do Simbolismo. T.S.Eliot caminha como um monge. O sobretudo não o protege da nuvem de gelo que cai sobre as ruas.  Café e charutos são servidos no café da esquina. Um homem olha de longe e corre para um abrigo. Mulheres passam  em sentido contrário. Gotas brancas caem das núvens e cobrem as calçadas. A cidade se agita e os lampiões despertam. Mais um texto é escrito e riscado no tempo. A música marca o momento da dança. Crianças dormem nas margens da loucura. Um livro de Baudelaire é  aberto no balcão. Canetas deslizam e rascunham cenas cubistas. París abre os olhos para a festa. E o rio observa de longe os bocejos da madrugada.

Gurgel de Oliveira

Foto Internet. Não há referencias sobre o autor.

ANNE SEXTON

O almoço está servido. A poeta desfia palavras  enquanto come legumes e caça. O inverno chegou com o rigor dos ursos e o olhar de Anne mergulha no vazio. As mãos não param e versos são escritos na toalha. Mesas e confessionários se confundem. A elegância tem um preço e cigarros são queimados. O véu da tragédia está presente e  o carro  dorme na garagem. Doces são servidos com café, creme e licor. As duas amigas se despedem. A casa está cheia e estrofes são lidas no final da tarde. Lenços são jogados no pasto e nomes riscados no mármore. Alguém canta baixinho e tulipas enfeitam cristais. É a hora do silêncio. A estrela apagou.

Gurgel de Oliveira

PARA NÃO ENTRISTECER ALGUÈM

Partir e desbravar as pontes fazem  parte do plano. Logo que o Sol se esconda pegaremos o mapa que vai nos auxiliar na fuga. Dizem que as estradas oferecem perigos e não podemos dormir. Bichos não conhecidos dos biólogos guardam cercas e portões. O medo não faz parte da bagagem. Pouca roupa e pedaços de pão vão ser os nossos companheiros. Serão  dez noites de caminhada. As bolhas dos pés terão que ser furadas e a febre é inevitável. . O poeta não vai. Escritos não serão nossos parceiros. O frio e a chuva trarão a poesia que precisamos. Levaremos estradas nos bolsos e trilhas amarradas à cintura. Já está quase na hora. Bebam água para umedecer o corpo e molhar o espírito ressecado pelo verão que não acaba. E as flores, alguém já pegou? Lápides  enfeitadas com pipas  trarão vida aos nossos olhos. Sinais  vão ser marcados  na areia e dirão ao mundo que passamos por ali. É hora da despedida. Coloquem os corações no vento. Emoções só atrapalham. Estão prontos? Desenhem  as estradas nas mãos  e comecem a andar. É a cerimônia do adeus.

Gurgel de Oliveira

WILD NIGHTS - EMILY DICKINSON

O que dizem as cartas que movimentam as mãos e dedos do olhador? O mundo vai acabar?  O limite entre vida e morte é uma criança com asas e espada? As linhas das mãos também falam do dia seguinte. Do que não conhecemos. A dor do outro está escrita na terra. Olhar com atenção é descobrir segredos. O inviolável desliza na pele do rosto e desfigura os lábios. A carta do louco é a esperteza do jogo. A Lua significa magia e mundos acobertados pelo espírito da mandingueira. Hoje é quarta-feira. Olhemos para o fogo como destruição e renascimento. Os ossos estão guardados em um saco de alinhagem. O buraco feito na terra não aceitou o alimento. Queria carne e cartilagem. É possível riscar cemitérios no diagrama? A resposta está na sola do pé. Junto ao chão de argamassa e cheiro de fome. A toalha da mesa não pode ter estampas. O tarô não fala próximo das rosas. Jardins e vasos não são bem vindos. O eremita indica os caminhos e as armadilhas tatuadas na virilha. Não tenha medo da mandala. O saco de ossos se despede e tenta descansar. Sonhar para sempre é guardar os olhos na água. A palma da mão não revela mais nada. Poemas de Emily Dickinson forram o leito de morte. A poeta suspira e morde a carta da torre. O desejo de não viver é revestido com mortalhas. A América não chora. Um gosto de carne queimada encapa livros e cadernos. A cremação é imediata.

Gurgel de Oliveira

Foto coleção Museu Emily Dickinson.

O PÁSSARO

Recebemos notícias de pessoas que pertencem a um passado próximo. Algumas estão em busca da felicidade,  outras continuam na estrada carregando o destino nas costas. Não deixemos que abram feridas nas nossas almas. As cicatrizes demoram e as dores nos impedem de voar, de dormir,  e de  enfeitar o quarto com sorrisos. As marcas na alma são para sempre. Carregamos por toda a vida e, as vezes  que lembramos, um traço de melancolia percorre o nosso corpo e retira as cores que pintam o tempo e nos trazem um pouco de alegria. Já é hora dos pássaros. Os cantos se misturam e vão costurando o amanhecer. Hoje é dia de reverenciar  as ruas. Esquinas são palácios e avenidas atalhos para os jardins. Aos que moram no passado, presos  à estórias contadas nas rodas de violão, que venham dedilhar novas canções e bordar as nossas noites com acordes nunca ouvidos antes. E aos amigos que vivem com os anjos, numa esfera que ainda não podemos alcançar, que voem sobre as nossas cabeças e nos tragam equilíbrio. Não deixemos que retalhem as nossas almas e nos atirem sal no rosto sofrido dos nossos sentimentos. Se não temos asas, o pássaro menos distante sai em quinze minutos. Vamos voar e tentar diminuir as dores da saudade. Um dia passa!

Gurgel de Oliveira

A BRINCADEIRA

Quando a música começa é a hora de correr para o esconderijo. A casa da árvore está fechada. Ficar no depósito  não é  aconselhável. As roupas não oferecem conforto e os sapatos podem ficar presos na lama. Quem está com o machado não tem noção de perigo. Máscaras são importantes. Ninguém sabe quem é quem. O violino chora. Alguém foi abatido bem próximo dalí. Todos correm para perto do rio. O barulho da água confunde o matador. Roedores correm por baixo da ponte e restos de frutas são encontrados perto  das roupas dos  que foram  afastados do jogo. E a brincadeira continua. A tinta das máscaras  mistura-se ao suor. Estão todos cansados. A música muda de rumo . O violino foi  jogado no rio. É hora de acabar e voltar para casa.  Um copo de vinho para refrescar o corpo. Uvas e sangue  são a mesma coisa e a tarde é um copo de leite. Sem a música não dá para continuar. O silêncio não  oferece caminhos  e logo teremos escuridão. Fechem os livros e corram para as camas. Dormir é uma forma de se manter invisível. A claridade virá sem ressentimentos.
Gurgel de Oliveira

 Foto de 1900. Domínio público.

OS MISTÈRIOS DO CÉU

Dona Celeste tem hábitos não convencionais. O que chamamos de normalidade, para ela não passam de manias cotidianas cultivadas pelas pessoas que não tem o que fazer.Na casa não há luz nem água. Comida não entra e os vizinhos não a cumprimentam. Acham que ela não tem a cabeça no lugar e precisa de remédios e  tratamentos. Dona Celeste faz fogueiras todos os dias, no final da tarde. As crianças não se aproximam e toda a vila fecha portas e janelas. As estrelas são contadas e anotadas num caderno e desenhos são rabiscados...Como se Dona Celeste visse, além das estrelas, criaturas de outros mundos com anatomias não  habituadas aos nossos olhos. Ela passa dias e noites no matagal que fica próximo da vila e, quando retorna, diz que estava contando as árvores e algumas cerejeiras foram arrancadas. Diz, também, que passeou pelas núvens dentro de rodas de metal e que foi muito bem tratada pelos anões de prata. No último São João, após acender a fogueira como de costume, Dona Celeste entrou na mata e nunca mais foi vista. Foi embora numa bola de fogo, levando numa sacola galhos,  folhas e cerejas.
Gurgel de Oliveira

OS DESENHOS DO SAGRADO

Desenhar na pele e buscar caminhos pelo corpo. Evocar o sagrado com tintas azuis e plantar sentimentos menos dolorosos em torno da alma. Encarar o dia com a força e a determinação dos tigres. Um rasgo de alegria passou aqui e deixou muitas  marcas. A dançarina adormece num quarto de hotel próximo ao deserto. E a areia vai ficando mais quente quando o Sol insiste em retirar roupas e peles. Tatuagens são passagens  para sempre. O corpo é o transporte da tinta e vamos envelhecer juntos. Momentos de arrependimentos não são bem vindos. A dançarina desperta numa tarde de chuva. Ribaltas e rotundas ainda dormem. Não exite hora para acordar. Somos escravos do sono e as camas são de prego,  água e termas.  .Sombras de  guerras estão lá fora. Desenhar a  paz na pele do mundo não é possível. O encantamento tem dores e as massagens não resolvem. Não é possível ser feliz assim. Acendam fogueiras em Andorra e derretam as montanhas. A música começa e os pares se juntam.Já é madrugada e as rugas se foram.

Gurgel de Oliveira

Foto de 1900. Domínio público.

ANA PÁDUA

No ano de 1910, Ana Pádua perdeu o marido em um acidente inexplicável. Toda a família aderiu ao luto.O solar dos Pádua mergulhou num silêncio nunca presenciado antes. Os criados também cobriram seus corpos com orações e   sentimentos. Os encontros de domingo foram suspensos. Aniversários foram esquecidos e os móveis da sala cobertos com mantas e lençóis. Ana Pádua, com todos os títulos de nobreza e uma elegência ímpar, sentou numa cadeira e calou-se para sempre. Comida e água, nunca mais . As tentativas de despertá-la  não obtiveram êxito. Muitos anos se passaram e a família partiu amparada por anjos e arcanjos. Aos que rondam o solar, dizem ouvir murmúrios e gemidos vindos do salão, onde outrora reinavam bengalas, cartolas,   cristais e espumantes. Ana Pádua não partiu com os seus e circula diariamente pelos cômodos do solar, como se desse ordem aos criados sobre o tema do próximo baile.

Gurgel de Oliveira

Foto 1900. Internet.

SOMBRAS NO PARQUE

 Sara desapareceu numa manhã de inverno. A família não esquece e procura pela garota até hoje, sempre movida pela esperança e o desejo de revê-la . A história é cercada de versões e mistérios. Pessoas dizem ter visto uma  criança  entrando no parque com um objeto nas mãos. Outras contam  o que vem na  cabeça só para sentirem que estão vivas.  O parque já está iluminado. É dezembro e as festas são inevitáveis. Luzes piscam nas   avenidas  e lojas. Dona Vera, a mãe de Sara, enfeita todos os cômodos da casa e  espera  uma surpresa.  Uma visita repentina. De preferência, antes da ceia. A foto da menina está no pé da árvore, com um presente embalado e amarrado nas fitas azuis. Todos chegam para o jantar. Dona Vera parece  ter fogueiras  na face e os pertences da filha  presos na garganta, mas o choro não vem. Quem sabe no próximo Natal.

Gurgel de Oliveira

Foto de 1900. Sem referências do autor.

O MUNDO REDESCOBERTO

Tardes de sábado na pracinha mais próxima. O vendedor de balões contrasta com o verde das árvores. Crianças correm de um lado para o outro e as horas torcem  para que as luzes brilhem. As carpas se divertem no laguinho do chafariz. Bolsas são esquecidas nos banquinhos perto da grama. E o palhaço grita do alto que hoje haverá espetáculo. É o circo de todos os dias com pipocas, trapézio e bailarinas. O mágico escondeu a moça numa caixa e mexeu com a ilusão dos lenços. Boquiabertas , as crianças procuram desvendar o mistério com o mesmo olhar que encantava as carpas. Os malabaris enfeitam  as   nuvens do picadeiro e as luas descem até o chão . É noite de circo e de algodão doce. O mágico desperta os coelhos e o mundo se redescobre na cartola.

Gurgel de Oliveira